Voilà, plus tard on [?] cette ville, on [?] dans ces rues, on [?] au bout des perspectives, on [?] ces batîments, on [?] des histoires avec des gens. Quand on [?] dans cette ville, cette rue, on aura appris dix, vingt, mille fois. Dix, vingt, mille fois...
Urquinaona, Passeig de Gracia, Laietana...
Au bout d’un moment, tout ça vous appartient parce qu’on y [?]. C’est ce qui allait m’arriver. Je le [?] pas encore.
Urquinaona, ce truc sonnait vaguement sioux s’est ajouté à la longue liste de noms, autrefois bizarre, qu’on traine quelque part dans un coin du cerveau.
Urquinaona s’est doucement glissé à côté de Mouffetard, de Bondoufle, de Pontault-Combault, de Morolles-en- Hurepoix, Mandelieux-la-Napoule et de Khokke-le-Zoute...il est devenu normal et familier.
Après, bien après, quant on est revenu à Paris, toute galère est devenue une aventure extraodinaire. Il y a toujours ce truc idiot où les jours les pires d’un voyage, les expériences les plus ratées sont celles qu’on raconte le plus après aux autres.